Je suis petit-fils de commissaire divisionnaire. Sa fille, ma mère, était enseignante mais elle aurait pu embrasser la carrière d'officier de police, tellement son sens de la justice était aigu ; le respect de la Loi était inscrit dans ses gènes.
Gaston et Nicole si vous me lisez, dans un autre espace-temps, je vous aime.
Maintenant, on parle d'une autre époque, celle dont on dit que les brigands avaient souvent « une éthique », celle où un flic…
Nous ne mangerons plus ta confiture de coing. D’abord parce qu’un « crétin » (ce sont tes mots ce jour là) a eu la mauvaise idée de raser le cognassier du jardin. Ensuite et surtout, parce que ta gelée était la meilleure.
Nous ne mangerons plus tes croque-monsieurs si particuliers.
Nous ne mangerons plus tes incroyables coquilles St-Jacques « à la nantaise »…
Ce texte a été écrit par la maman d'un enfant handicapé.
« On me demande souvent de décrire le fait d'avoir un
enfant handicapé, afin d'aider les gens qui ne
connaissent pas cette expérience unique, à comprendre, à
imaginer comment ce serait.
C'est un peu comme ça :
Attendre un enfant, c'est comme organiser un grand
voyage fabuleux – en Italie. Vous achetez des tas…
Elle attendait le bus à l'arrêt des quadras.
L'horaire était précis, elle n'avait pas le choix.
Un grand banc sous abris, des sièges en plastique gris,
Le confort eut voulut qu'elle s'asseye dessus.
Mais debout elle lisait, écrivait en trottant,
Refusant de s'poser sagement sur le banc…
L'autocar stoppa net en face des gens assis,
Ils montèrent en premier et le bus fut remplit !
Elle resta…